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Los modernos de Loewe.

De lejos "fan patxoca". De cerca asustan al miedo.

A veces ocurre que el miedo a envejecer nos trastorna las neuronas y cometemos bochornosas acciones que sonrojarían al propio Peter Pan. De la misma manera que Ana Gcía. Obregón se empeña en disfrazarse de quinceañera, a la marca Loewe tampoco le gusta marchitarse. Como bien proclama Lucía Cuesta, sobrina de Ana Belén (fascinante piel tersa a cualquier edad), en el último spot de la marca madrileña: “¡es un rollo esto de hacerse mayor!”.

Para sobrevivir a las arrugas, Loewe ha decidido lanzarse al marketing viral con un vídeo-anuncio protagonizado por una docena fashionísimos adolescentes “hijos o familiares de los protagonistas de la llamada movida madrileña” (dicen). En él, los adinerados jovenzuelos exhiben sus pintas entre punk y siniestras (rozando el anticristo en algún caso), se divierten haciendo monerías con los bolsos (honorarios de su interpretación), adoptan inusuales posturitas y sueltan perlas como “Loewe lo asocio yo… al ‘love’, ¿no?” o “Estar enamorada es superguay, todo te da vueltas, son como mariposas”. Dejando de lado el esnobismo de sus sentencias y la lamentable constatación de que tanta reforma educativa ha lapidado el futuro intelectual de este país, resulta inverosímil que en los tiempos que corren una marca relacionada con el lujo arriesgue su status sólo por querer hacerse la moderna, joven, guay.

El peligro de las operaciones estéticas es que uno puede llegar a perder su personalidad. La clienta de Loewe, la que mantiene la marca a flote, es la clásica señora beig. Raramente la imagen de doce modernitos con la cabeza semi-rapada, el pelo oxigenado, exceso de eye-liner, uñas negras y rostros resacosos (bastante feos en general, con excepción del actor Martín Rivas) motivará su compra. Por mucho que ellos se consideren dignos herederos de la modernidad madrileña, si una burda imitación de Alice Dellal entra en una boutique Loewe,  seguro que las clientas no sentirán ningún tipo de afinidad con la susodicha. Todo lo contrario: le entregarán sus Amazonas y saldrán por patas Serrano abajo.

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Shakira, ¿a tu edad?

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Shaky lanzando besitos amorosos desde el palco de Mestalla. Pero mujer, ¿QUÉ HACES?

La final de la Copa del Rey nos ha dejado dos momentos que, esperamos, nuestra memoria selectiva relegue pronto al olvido. Uno fue la australopitheca actuación de ese Sergio Ramos embriagado de júbilo, que culminó con el rudo arrojamiento del trofeo desde lo alto del autobús. El otro, de los productores de #sufrocomogeno, las tormentosas muecas de la cantante colombiana Shakira (AKA Sra. De Piqué), comportándose como una grupie desde las gradas de Mestalla.

Me dirán que así opera el amor, que la mujer está loca loca loca por los huesitos de su novio y que viva el romanticismo. Y yo les contesto: señores, por Dios, ¡hay una edad para cada cosa! Dejemos los arrumacos públicos, los lengüetazos, las mordeduras de uñas, los vaporosos suspiros de Julieta y el intercambio de miradas de corderito degollado para las adolescentes. Ir por la vida colgando fotos de “su sol” en Twitter con 34 tacos es tan bochornoso como vestirse de Ana García Obregón a los sesenta… Shak, toma nota de Eva Longoria: pasada la treintena, al estadio una va con la revista y la lima de uñas.

Lo que empezó como un romance natural, inocente, algo sencillo, entre Gerard Piqué y Shakira se ha convertido en pocas semanas en un huracán de críticas que rozan la mofa. El agobiante acoso de la prensa (con su desproporcionada atención al #piquetón –¡hasta la prensa generalista se hizo eco!-) tiene algo de culpa pero, por otro lado, la exhibición pública de tanto amor por parte de la colombiana agravia la animadversión que está generando la pareja. A Piqué le salió el tiro por la culta. Concentrado-en-concentrarse en el terreno de juego y obstinado por normalizar su relación, el futbolista no ha reparado en que la eclosión de amor público que hace su famosísima novia provoca el efecto contrario.

¿Le tirará las braguitas esta noche desde el palco del Bernabeu?…

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